Una dura lección.

Hoy,14 de Julio del 2011, recuerdo todos los momentos vividos con él.Era 8 años mayor que yo.Alto,atlético,moreno, con ojos marrones claros, amable,terco,vacilón,risueño ,graciosisisimo pero sobretodo,fiestero.Así era él,un chico normal de 17 años.Pasabamos todos los veranos juntos,desde que eramos unos renacuajos.Él siempre me llamaba enana,lo odiaba ,pero siempre conseguía que me olvidará de todo eso cuando me hacía reír con una de sus muecas.Recuerdo nuestras discusiones,por la televisión,por la cocacola,por ir en el asiento derecho trasero del coche cuando íbamos a la playa.Recuerdo cuando estaba mal venía a hacerme cosquillas en los pies ,me acariciaba la mejilla y me daba un beso en la frente para que me sintiera protegida,querida y segura.Siempre sabía como hacerme sentir bien.Cuando tenía miedo ,aunque llegara tarde de salir,venía a verme a mi habitación y me estrechaba en sus brazos fuertes,seguros.Me dejaba perderme en ellos mientras me juraba"Enana,no tengas miedo,siempre estaré contigo.Siempre."Me relajaba y se quedaba a dormir a mi lado.Era un sol.Cada año iba siendo peor.Salía cada vez más por la noche y llegaba tarde,muy tarde.No obedecía a sus padres,los mandaba a la mierda,según él, no lo entendían.Recuerdo las múltiples broncas que le echaban ,y como consecuencia de ello,cada día pasaba menos tiempo en casa.Recuerdo cuando llegó muy mal a casa y tiró un jarrón.Me asusté y lo llamé.Salí de cama para ver como estaba.Chillé aquel no era él.No se mantenía en pie.Estaba pálido.No podía hablar.Ni me reconocía.Yo solo tenía 9 años.Llamé a su padre.Gritos.Carreras.Llantos.No me dejaban verlo.No sabía porqué.Llegó la amblancia.Hospital.Horas de espera.Horror.Lo peor que podían decirnos.Muerto.Había muerto.Se había ido ,sin una despedida.Me sentía perdida.Empezé a chillar,patalear,golpear,llorar.Era imposible.No podía irse.¿Ahora quien me haría sentir bien?¿Quien vendría a rescatarme cuando tenía miedo?Todo esto ocurrió un 24 de Junio de 2003.

Tenía 17 años.Toda una vida por delante.No era justo.No debía haberse ido.¿Porque él? Le pregunté a su padre que le había ocurrido.Me dijo que nada.No me lo creía.Me escabullí detras de ellos mientras el médico se lo explicaba.Coma etílico.No sabía que era.¿Una gripe?¿Una enfermedad?¿Una mal digestión?No lo sabía.Lo que sí sabía era que fuera lo que fuera me lo había robado.No sé porqué pero empezé a odiar ese tal "coma etilico".Comenzé a llorar.Vino mi madre a consolarme.No era como él.No conseguía transmitirme esa protección.Mi llanto fue a más al darme cuenta que no volvería a sentirlo.Le pregunté a mamá que era eso de coma etílico y amable me explicó simplemente con un "Es cuando bebes mucho alcohol,estas muy muy muy borracho.Era nuestro temor.El primo Juan no se daba cuenta.or eso discutíamos" Me acordé de la imagen de cuando me lo encontré y de la vez que me enseñó una botella que ponía "Bacardi" mientras me decía que no se lo dijera a nadie que tenía esa botella en su habitación,que era su felicidad.Tonta de mí.Me lo creí y no dije nunca nada.¿Esa era su felicidad,encontrar la muerte?Lo odié con todo mi ser."¿por qué no había hecho caso?Imbécil.Tonto del culo".Pensé para mis adentros.Tras su fallecimiento no hubo día que no llorara.Hoy en día,tras 8 años,sigo acordandome de él.Aun lloro su pérdida.Su insensatez.Lo único "bueno" de esto fue que el alcohol,es una droga que te mata.Te va atrapando sin darte cuenta.Se esconde tras una bebida inofensiva.Solo es una bebida para refrescarte,quitar verguenza,ser más alegres.En definitiva,no ser tu mismo.Te transtorna.Cada vez eres más violento y tu salud empeora.Lo viví de priemra mano.Sé lo que me digo.Gracias a ello pérdida a la persona más importante de mi vida.Tan solo se había ido de fiesta,a vivir la vida,pero se encontró,ingenuo,con la muerte.
Decidí escribir esto más que nada porque ,ahora que tengo 17 años,me horroriza ver a niños de 12-13 años perdidos en esa maldita droga.